lunes, 26 de noviembre de 2012

Para muestra basta un botón

Ya no tiene sentido, es parte de mi muestra: tener una idea, en apariencia buena, escrita a destiempo por preocupaciones menores. Cuando se aleja de la musa(?) pierde el sentido y el mensaje se desdibuja. 

Odio los cumpleaños, sobre todo los de la gente que quiero. Pero mientras ellos no los odien mis actitudes serán interpretadas en forma nefasta, en una posibilidad latente...

Y ahora: el fin. Cuando se termina se vuelve a empezar otra cosa, o lo mismo pero con distinto nombre. Así, la vida se reduce a la sucesión de hechos que se concadenan en un proceso estructural. Quizá, también, sea un poco más. Démosle a los hechos un sinsentido y tendremos un arte frustrada característica de la soledad construida. Me dijo mi vieja, el lunes: no estás sola. Me alegro porque ella no pueda entender la soledad como yo. El amor que le tengo me hace sentir bien por aquella no-comunicación.  

Encontré el amor, entendido como puntapié soñado y acompañamiento belicoso, en un par de hojas suicidas. ¿Quién puede quitarme mi doble versión de la completud? Eso no sacia mi necesidad de comerme en vida, consumir las herramientas en forma devoradora. Predar cada una de las posibilidades de ser no-tan-infeliz. Ohh, doble negación. Bendita seas entre todas las que niegan..

¡Las imposibilidades! A no olvidar: lo que me es posible sin ton ni son es aquello que interfiere en las posibilidades reales, a saber: existir en forma tranquila. 

Volveré a estudiar, lo prometo. 
Cuenta regresiva.. unas... treinta y cinco horas para ser guillotinada. 
Me quedé sin tinta, creo.
Irónico ¿No? 


¿Qué carajo estoy haciendo con mi vida?

jueves, 22 de noviembre de 2012

Raskolnikov



Al final de cuentas puede amar a Sonia y pintar de color su encierro en Siberia.
Era un hombre 'extraordinario'. 


And I am not frightened of dying. 
Any time will do, I don't mind. 
Why should I be frightened of dying?
 There's no reason for it. 
You've gotta go sometime.

If you hear the whisper you're dying

I never said I was frightened of dying.

jueves, 15 de noviembre de 2012

Milcíades Peña

¿Rosas se elevó sobre su clase, es decir, realizó una política que desbordaba los intereses de los estancieros porteños? Bien. ¿Y en qué clase o clases respaldó esa política <<nacional>> de que hablan sus apologistas? ¿O se sustentaba solamente en la mágica personalidad de don Juan Manuel?

Miércolesjueves que parece sábado (?)

Como me resulta imposible contextualizar el neorevisionismo, me detengo a bloggear robándole a los que encontraron una mejor forma de expresión D: 

Creo que no era tan terrible como me lo imaginaba, de a momentos puedo re-enamorarme de ella, tiene ese noséqué que me hizo elegirla hace seis años en lugar de la carrera edípica (?) Y aunque la mediocridad con la que estoy desenvolviéndome en estas instancias evaluatorias me proporciona el sentimiento de culpa necesario para odiarme por el tiempo "perdido" en hacer nada, esa gravitatoria nada, tendré tres años para redimirme miserablemente en un final, y ver si, realmente, soy tan mala para lo que amo como mi cabeza quiere hacerme creer..

Nota anti cuelgue: Dos llamados para tres materias antes que se venzan.. Exijo prórroga (?) Nadie quiere recursar dos historias clásicas y pudrirse el cerebro anualmente con panteones libidinosos y una historia política esquizoide.

Analizaré el marxismo cuando llegue su momento, por ahora todo será en base a la Historia Social que nos da el pan de cada día..

Me gusta.....














...... Halperín Donghi!

Ya lo dije, me saqué un peso de encima e__e

¡¡Con Halperín se come, se educa y se cura!!. 
Con Pink Floyd también.

El propósito de esta entrada, como siempre, se vio desdibujado. La idea era darle mérito a mi madre, quien me hizo dejar de refunfuñar para leer lo siguiente:



ODA AL GATO

Los animales fueron
imperfectos,
largos de cola, tristes
de cabeza.
Poco a poco se fueron
componiendo,
haciéndose paisaje,
adquiriendo lunares, gracia, vuelo.
El gato,
sólo el gato
apareció completo
y orgulloso:
nació completamente terminado,
camina solo y sabe lo que quiere.

El hombre quiere ser pescado y pájaro,
la serpiente quisiera tener alas,
el perro es un león desorientado,
el ingeniero quiere ser poeta,
la mosca estudia para golondrina,
el poeta trata de imitar la mosca,
pero el gato
quiere ser sólo gato
y todo gato es gato
desde bigote a cola,
desde presentimiento a rata viva,
desde la noche hasta sus ojos de oro.

No hay unidad
como él,
no tienen
la luna ni la flor
tal contextura:
es una sola cosa
como el sol o el topacio,
y la elástica línea en su contorno
firme y sutil es como
la línea de la proa de una nave.
Sus ojos amarillos
dejaron una sola
ranura
para echar las monedas de la noche.

Oh pequeño
emperador sin orbe,
conquistador sin patria,
mínimo tigre de salón, nupcial
sultán del cielo
de las tejas eróticas,
el viento del amor
en la intemperie
reclamas
cuando pasas
y posas
cuatro pies delicados
en el suelo,
oliendo,
desconfiando
de todo lo terrestre,
porque todo
es inmundo
para el inmaculado pie del gato.

Oh fiera independiente
de la casa, arrogante
vestigio de la noche,
perezoso, gimnástico
y ajeno,
profundísimo gato,
policía secreta
de las habitaciones,
insignia
de un
desaparecido terciopelo,
seguramente no hay
enigma
en tu manera,
tal vez no eres misterio,
todo el mundo te sabe y perteneces
al habitante menos misterioso,
tal vez todos lo creen,
todos se creen dueños,
propietarios, tíos
de gatos, compañeros,
colegas,
discípulos o amigos
de su gato.

Yo no.
Yo no suscribo.
Yo no conozco al gato.
Todo lo sé, la vida y su archipiélago,
el mar y la ciudad incalculable,
la botánica,
el gineceo con sus extravíos,
el por y el menos de la matemática,
los embudos volcánicos del mundo,
la cáscara irreal del cocodrilo,
la bondad ignorada del bombero,
el atavismo azul del sacerdote,
pero no puedo descifrar un gato.
Mi razón resbaló en su indiferencia,
sus ojos tienen números de oro.


Volveré, para intentar redondear una idea, y seré millones.. de hojas con palabras que expresan conceptos inconclusos y tergiversados. 

Me despido de vos, de vos y de vos: lector anónimo del blog ^.^

domingo, 11 de noviembre de 2012

-No, no era el centro del universo. Sólo (tan solo, solo y solamente) una vida estaba concentrada en sus manos, mi vida, esa miserable forma de respirar que sólo cobra sentido con su existencia. Como si la felicidad fuese un títere que depende de hilos jalonados por la mujer que amo. Exagero, ella no maneja, no conduce, no adrede... Pero la forma en que camina y me hace suspirar equilibra mi inexorabilidad con la inmortalidad de sus besos.
Resulta que el tipo trabajaba en un edificio, nunca quedó en claro dónde. Era difícil encontrarlo y lograba pasear por ahí esquivando problemas. También se dedicaba a las litofanías, dibujos de carretas en pantallas de veladores proyectándose por toda la habitación. Era, realmente, hermoso. Este pasatiempo sólo lo compartía con ella, nadie más que ese 'nosotros' a escondidas tenía idea alguna del arte de este joven. Ocasionalmente ella lo ayudaba  a proyectarse, sólo entonces la obra parecía perfecta para él.
- Sus manos,  tan frágiles; sus brazos, tan puros... Cada movimiento, cada caricia, cada silencio físico es de las más sensibles creaciones. No, ellos no saben sobre sensibilidad. ¿Quiénes son ellos para hablarnos de sensibilidad? ¿Acaso la vieron sobreviviendo conmigo? ¿Acaso tienen idea del intelecto que atraviesa sus emociones? No, nadie sabe de ella más que yo. Nadie sabe de mí, sólo ella. Y tanto me gusta, tanto que no puedo ni pensarlo. Ver su rostro...  imaginar su rostro sorprendido por las proyecciones antiguas. La luz amarillenta surcando sus facciones, sus ojos ennegrecidos por las sombras brillando con una locura imposible. Y ella es ''mía'',  sólo cuando me pertenece. De vez en cuando sonríe por y para mi. Todo el tiempo mis sueños dependen de su calor... Sus manos, ¿Cómo puede el mundo seguir girando sin contemplarlas? Contemplarla, amarla..
Un sótano, húmedo, obscuro.. ¿como todo sótano?. Y ellos.


Yo, acá. Acá, si. Con sueños masculinizados (?) y litofanías americanistas que, creo(?), ya me limaron la cabeza.. Estúpido Dorrego, estúpido Lavalle, estúpido Rosas, estúpida generación del 37, estúpido Sarmiento, caudillismos, milicias, gobiernos provinciales, estado imposible de nacionalizar.. ¿De qué Estado Moderno me hablan, GILES? Ohh, las pulperías <3 ¿Los curas no eran rosistas? D: y, sobre todo, setenta años de historia argentina que NO ENTIENDO D:

viernes, 9 de noviembre de 2012

Celos..

Mejor dicho: algo similar a celos.

Y es mucho más, infinitamente irremediable,
doloroso.

No, no son celos. 



Es algo agonizantemente peor...

lunes, 5 de noviembre de 2012



"¿Qué tan difícil es decir 'bien', 'para la mierda' ,'qué te importa?'..?"

Reformulo: ¿Qué tan difícil es decir 'bien para la mierda, qué te importa?'?

Reformulo nuevamente: Qué difícil es decir 'bien para la mierda, qué te importa?'


El 'qué te importa?'  depende del caso, obviamente..





domingo, 4 de noviembre de 2012

^.^

No me interesa saludarte
ni contarte nada sobre mi vida.
Ni tus guiños complices
ni tus palmadas sobre mi espalda
pueden hacerme sentir que la vida continua.

A que grado vas?
que vas a hacer cuando crezcas?
voy a ser tu asesino,
el asesino de tu herencia
Yo no te voy a matar,
pero lo que es peor
cuando estes agonizando
y estires el brazo para agarrarte de algo
Yo voy a estar tirado en mi cama..
masturbandome,
mirando como se cae el techo...

sábado, 3 de noviembre de 2012

Tuve una horrible pesadilla(?) en la que Brasil cubría casi todo Latinoamérica, dejando solo el sur de Chile y Argentina D: 
Todo es culpa de la Guerra de la Triple Infamia(?) y de juntarme demasiado con gente que tiene la cabeza limada con historia D:


http://www.ustream.tv/recorded/26582762